Le pré où je suis mort - L'avenir nous appartiendra.

Même s'ils espèrent encore trouver une issue, le souffle court, les bourreaux se meurent. A en avoir trop gagné, ils s'enfoncent dans l'orgueil qui les voit se débattre. Tressaillants, tremblants, frissonnants. Leur jus amer s'écoule finalement des bastions percés. Et les passants incrédules pataugent alors dans une rivière de larmes. Tandis que d'autres brisent les armures qui défendent leur mal être. La fumée des barricades ombrage les ordures et décombres. Restes d'une société mise à mal.

Après l'écroulement de ces tours de fer et de verre, on fêtera le chancellement des citadelles du passé.

Comment survivre si c'est pour continuer à pâlir devant l'embrasement des cités?
Si tout s'écroule, on n'aura qu'à mieux faire!
On réécrira le futur sur une page blanche.
Enfin on pourra s'embrasser, soulagés, à la vue d'un futur ouvert aux folies.

La richesse cachée d'alors se libérera en proie à la tristesse de n'avoir pu vivre plus tôt.
Tout reconstruire comme on aurait voulu qu'il soit.
Tel que les enfants puissent jouir sans souffrir.
Et dans chaque main tendue il y aura la promesse d'une vie passionnée.

Puisque l'amour-propre renaîtra dans nos coeurs abandonnés.
Plus de passé, seul l'avenir passionne à présent.
On fêtera le chancellement des citadelles du passé.
D'une civilisation qui brûle, chavire et s'enfonce toute entière.
Tout reconstruire comme on aurait voulu qu'il soit.
Tel que les enfants puissent jouir sans souffrir.
Et dans chaque main tendue il y aura la promesse d'une vie passionnée.